C'è una chiaroveggenza nella debolezza, una verità quadrupla nell'essere inadatti al proprio dire, a quelle parole con l'ascia e con il fendente. È l'ecchimosi tra ciò che sei e ciò che saresti se, semmai, forse; è il dolo tra dovere e volere a manomettere i sintagmi, a sbugiardare la grammatica filosofica e a dar sfogo al 'mostruoso', il Dioniso in casa, il superuomo che ti fissa alla finestra. È il livido – effemeride del livore – a conferire a Nietzsche quel sovrappiù in ustione, è l'incapacità, la saturazione dell'ultimo a farlo boia del pensiero, ghigliottinatore delle pie convenzioni. Per paradosso – lo si legga, ora, in questo sciame di bolidi aforismi, di frammenti tratti dal vago vagabondaggio di un'anima in pena, nella piena del sé – l'impotenza dell'uomo Nietzsche dona alla sua opera un sapore 'carnale' – scevro da torpore scolastico, da Zarathustra a braghe corte – un estro da bestia idrofoba, il perpetuo tormento.